Il n’y a rien de plus ennuyant qu’un journal d’écrivain qui ne prend plus le temps de rédiger une seule ligne. Je m’excuse lectorat hypothétique, j’ai de gros problèmes de conscience créatrice en ce moment, si j’ose nommer mon état ainsi. Si je n’écris pas pendant un long moment, j’en perds le courage et la motivation ou si je ne lis pas un bon livre pendant un trop long moment, je deviens aigri. Il serait trop simple de tout associer à cette vision, mais il en reste un poème, qui est dans ma tête, mais qui ne veut pas voir le jour et me rend dans un état socialement inacceptable. Fuyez-moi, il ne restera que l’hiver à endurer.

Je vous laisse avec Bukowski…